Не такие как @все

По обе стороны желтой полосы

Я стою на крутом склоне горы. Подо мной снежная целина и неизвестность. Воздух обжигает морозом, горизонт выбелен бесконечностью, и я не знаю, каким будет мой следующий шаг. И вообще что это будет: шаг, или полет, или спуск. Если я на лыжах, почему с не покрытой ничем головой? Пряди волос заслоняют мне обзор, их треплет ветер. Я чувствую: здесь я не к месту, я не по погоде. Но деваться некуда. Я на вершине горы, я сделала свой выбор. Возможно, есть и другой способ вернуться на земную горизонталь, но я не собираюсь его искать — я приняла решение.

Рядом со мной с характерным «вуш-ш-ш» тормозит лыжник. Он-то экипирован как полагается. Он поднимает на шлем лыжные очки, открывает внимательные темные глаза. Оценивает меня взглядом, хмурится.

— Ты уверена, что готова спуститься с этой горы? — спрашивает.

Я вообще ни в чем никогда не уверена.

— Конечно. Иначе зачем я здесь?! — отвечаю с вызовом.

— Ты же знаешь, как одно решение может изменить всю жизнь?

— Ты же знаешь, что не стоит давать советы, если тебя не просят?

Парень симпатичный и славный, с таким сразу хочется выпить кофе, потом вина, а потом как сложится. Я не собиралась ему хамить, но откуда ни возьмись — ирония, мое спасение в любой непонятной ситуации. Я наматываю на палец прядь волос, на мне даже нет перчаток, но руки почему-то не мерзнут. Я должна обдумать свое следующее движение, но мой мозг зияет пустотой. Или сияет чистотой — так мне больше нравится. Мой взгляд устремлен вперед, не вниз, где, скорее всего, страшно, а вперед, где я найду ответ на свой вопрос.

— Кстати, что это за вопрос? — спрашиваю я в пустоту.

— Как тебя зовут? — слышу со стороны.

— Не помню.

— Вспомни, это важно. Вспомнишь свое имя — ответишь и на другие вопросы.

У него хороший голос, низкий умиротворяющий тембр, такому сразу доверяешь. Люди с таким голосом не совершают необдуманных поступков, у них никогда не заканчивается кофе по утрам, они помнят дату вашего первого свидания и любят животных. Возможно, в сейфе, спрятанном за картиной кисти средненького художника, они держат начищенный до блеска пистолет, но это на тот случай, если им придется защищать своих близких.

— У тебя есть пистолет? — спрашиваю парня.

— Мне пора.

— Ты сейчас куда? — Мне надо его удержать и оставить себе, как игрушку, захваченную краном в игровом автомате моего детства.

— Точно не знаю.

Я ощущаю, как начинает пробиваться колючая мысль: все это сон, и какой-то тупиковый, надо из него выбираться. Белое небо вдруг выжигает бурое пятно с рваными краями — оно проявляется, как изображение на фотобумаге, расползается, затягивая картинку перед моими глазами тревогой.

— Беги! — голос уже приглушен, я больше не вижу парня, только слышу вдалеке.

Я делаю попытку сорваться с места.